V

inútil

2012-01-11T21:18:00.003-07:00

"... el arte es inútil, al menos comparado con, digamos, el trabajo de un fontanero, un médico o un maquinista. Pero ¿qué tiene de malo la inutilidad? Yo sostengo que el valor del arte reside en su propia inutilidad; la creación de una obra de arte es lo que nos distingue de las demás criaturas que pueblan este planeta; y lo que nos define, en lo esencial, como seres humanos. Hacer algo por puro placer, por la gracia de hacerlo.

Discurso del escritor Paul Auster en la entrega de los Premios Príncipe de Asturias 2006.

Aquí todo parece que aún está en construcción y ya es ruina

2012-01-10T17:18:00.009-07:00

Cerith Wyn Evan. 'Aquí todo parece que aún está en construcción y ya es Ruina'. Escultura efímera de fuegos artificiales.
Con esta obra participó el artista Galés Cerith Wyn Evans en una colectiva en el museo Tamayo presentada en Julio y curada por Pablo León de la Barra. La expo se tituló "Incidentes de viaje espejo en Yucatán y otros lugares". La obra está inspirada en los viajes que realizaban un escritor, un dibujante y un artista del land art a Yucatán y Chiapas.
Después de la emoción por la desaparición de la sentencia en pirotecnia, pero antes de leer que estaba inspirado en viajes a estas dos ciudades, la frase me hizo pensar en mi ciudad, pero luego me di cuenta que se aplica a muchas cosas que conozco, hay mucho de construcción, y en ruinas.

"Cerith Wyn Evans nació en1958 en Llanelli, Gales, vive y trabaja en Londres. El trabajo de Wyn Evans se desarrolla a partir de los setentas en el underground londinense, donde colaboró de cerca con los cineastas británicos Derek Jarman y John Maybury, siendo uno de los protagonistas del movimiento conocido como los New Romantics. Durante la década de los ochentas Wyn Evans realizó una serie de películas experimentales, a la par que colaboró con otros legendarios artistas como Michael Clark, Leigh Bowery, Throbbing Gristle, The Smiths o The Fall. Durante los últimos años, el trabajo de Wyn Evans se ha convertido en un punto de referencia imprescindible de la escena artística londinense, su sofisticada obra ha inspirado a muchos artistas de las generaciones mas recientes. La obra de Wyn Evans está concebida por su relación crítica e histórica frente a las posibilidades y vicisitudes tanto del cine, la música, la arquitectura y la escritura, creando relaciones inusuales entre el espacio, la luz, el lenguaje y los objetos, donde la opacidad, y la experiencia de la obra implican una aceptación de la imposibilidad de una coherencia inmediata." (ésta semblanza es tomada del blog de León de la Barra)

street art neoclásico

2011-12-18T22:44:00.001-07:00

No los he visto en persona, pero dicen que la experiencia de estar frente a sus muros, ya sea por el formato o por la técnica (pues realiza con el spray una suerte de esfumato) es abrumadora. Firma MESA, y sus piezas están por las paredes de Cádiz y Sevilla. Me parece muy impresionante como se integra la pintura con el paisaje donde está realizado, sobre todo ésta que he puesto primero. No hay mucha información sobre su identidad en la red, yo lo conocí por una nota en la revista lamono, después busqué fotos de sus obras, en eso me encontré con su proyecto "infinito", que realiza en lo que parece ser el Sahara. Bastante interesante.

Su página me llevó a esta música que ahora me llena la habitación.

perder la cabeza

2011-10-28T18:20:00.002-07:00

Hola, les comparto una entrevista que me hizo mi buen amigo y escritor Imanol Caneyada, aquí:
http://www.primera-plana.com.mx/impreso/362087.pdf

"Una secuencia de imágenes en las que la artista lleva al extremo sus obsesiones por el cuerpo, por la pintura figurativa, por los materiales novedosos y por ese afán inconfundible de narrar, de contar una historia, esta vez, inmersa en el presente inmediato. ¿Cuántas formas existen de perder la cabeza?"... seguir leyendo

el espectador - otra manera de perder la cabeza

exposición

2011-10-25T22:28:00.001-07:00

Los espero si gustan acompañarme mañana en la galería de la plaza bicentenerio en Hermosillo, a eso de las 7:00 p.m.

Saludos al que ande por aquí!

por ir más lejos

2011-10-11T20:57:00.000-07:00

"El pintor está ahí, fuerte o débil en la vida pero soberano evidentemente en su modo de rumiar el mundo, sin otra "técnica" que la que sus ojos y sus manos se dan a fuerza de ver, a fuerza de pintar, empeñado en sacar de este mundo, en el que suenan los escándalos y las glorias de la historia, telas que nada agregarán a las cóleras o las esperanzas de los hombres..."

Maurice Merleau-Ponty

consecuencias reales de un ser imaginario

2011-10-11T20:52:00.003-07:00

obra de Sergio Rascón tomada de aquí

En la ciudad es un mito del delirio y en el reclusorio unpintor. Es creador y objeto artístico a la vez, su vida un performance y sunombre una anécdota constante. Aborda la realidad a partir del arte y elaprendizaje del encierro lo traduce en intensidad de vivir, de percibir elmundo.

Nos acercamos alas sillas en la sala de visita, con una reja de por medio y un saludo detenidoen las manos. Sergio está en el CERESO, no podría decir que recluido porque seve muy libre, y hasta presume haber elegido internarse. Tan dueño de suelocuencia como de su bagaje, se divierte en la entrevista, cita a sus autoresy charla apasionadamente de plástica, literatura, de su perro Chirik y de laintensidad.

Sergio Rascón esartista plástico originario de Caborca, aunque ha vivido por muchos años enHermosillo. Cuenta con exposiciones en Tijuana, en el D. F., en España y enSonora. Ha producido cantidades de obra plástica, y como dice un amigo «todostenemos un Rascón», y digamos que sí, mucha gente cuenta en la ciudad con un dibujo oun cuadro suyo, que intercambiaron o le compraron al pie de alguna calle delCentro.

Es pintor ydibujante. Figurativo, y austero en cuanto a materiales. Sus composiciones sonsíntesis y su color transparencia, de trazo rápido y espontáneo. Sus obras apesar de ser realizada con materiales pobres o casi de reciclaje (cómo posterso cartón) han persistido en los diferentes muros donde han sido colocadas.

«Yo no meconcibo como artista -dice- y nunca meconcebí. Cuando viviendo en el D.F., veía a los artistas de mi generación no meidentificaba, sentía que yo debía hacer otra cosa, pero como en Sonora no haynada, como carecemos de tradición, podemos aspirar a todas, como decía Borges».

Rascón habla delarte en Sonora equiparándolo con su geografía: aislada. Comenta que esto serefleja en la pintura, pues hay pocos referentes y hace hincapié en la falta demuseos en el estado y en lo necesarios que son, ya no para saber lo que es artesino para sentirlo. Durante su tiempo en el CERESO se ha preocupado portransmitir sus conocimientos sobre la plástica a otros internos y al salirquiere seguir con esta labor de enseñanza.

Rascón habla yhabla. Y las preguntas son una intención de guiar la charla:

¿Cómo es la gestación de tu obra dentro de la Peni?

Es más fácil queafuera, aquí la gente respeta el trabajo manual, porque muchos se han vistoobligados a hacerlo por primera vez. Se respeta más el talento, es más fácil enel sentido de que la gente vive más intensamente porque está concentrada,encerrada, lástima que te das cuenta hasta que estás dentro.

¿Cuál es tu tema en la plástica?

El tiempo, diríaBorges. Yo no quiero éxito ni dinero ni reconocimiento, quiero tiempo, y estejuez me hizo caso y me dio un año y seis meses. En realidad quiero tiempo paraaprender a pintar, porque es una profesión muy larga, hay pintores que semueren y nunca aprendieron.

¿Tú ya aprendiste?

Si, creo quepuedo empezar, ya se como quiero pintar.

¿Existe una preocupación por un planteamientofilosófico en tu obra?

El tiempo, queel tiempo es muy corto y el presente un hijo de puta.

¿Por qué elegiste la plástica como forma de expresiónartística, si eres un apasionado de la literatura?

Porque tenía quetrabajar en algo y los poemas no se venden. El dibujo no me apasiona: escompulsión, es parte de mi ser, en cambio escribir se me hace un arte, y quierollegar a ser escritor, en realidad tengo miedo porque en la literatura no veslos resultados inmediatamente, tengo miedo de fracasar como escritor y quieroleer todo antes de empezar.

¿Cómo ves el arte contemporáneo?

Muy bien, losque están jodidos son los artistas, el arte está a toda madre. Pero ya se lesquitará lo contemporáneo cuando mueran, lo artistas no se les quita nivolviendo a nacer. Ahora todo mundo es artista y el público ¿qué; que no hay público?Eso es lo malo, cuando dijo Andy Warhol que todos iban a ser famosos en lapintura aunque fuera 15 minutos, la gente se lo tomó en serio, todo mundoquiere ser famoso, yo en realidad quería ser beisbolista, pero como ya estabaFernando Valenzuela pues me tuve que dedicar a la pintura.

¿Te has sentido cerca de la locura?

Cuando joven sí,la buscaba. La esquizofrenia se identificó mucho con el arte posmoderno por lasensación esa de extrañeza y alteridad y entonces yo la buscaba, y sí, una solavez estuve al borde de la locura, que es no controlar tus pensamientos, esdecir que tus pensamientos no te quieran. Cuando tú hablas con Dios se llamaoración pero si Dios habla contigo se llama esquizofrenia. Lo que es el síntomainequívoco de la locura es el miedo, se nota muy claro en las cartas de VanGogh como lentamente se va dando cuenta que se va a volver loco después de suprimera visita al manicomio y empieza a tener miedo. La locura se acerca muchoa la verdad porque te estás viendo sin máscaras, sin apoyo, sin nada, entoncesa nadie nos gusta eso.

¿Crees que pueda ser la locura una condición para quese realice el fenómeno estético?

Como una puerta,pudiera ser, para los malos artistas, pero no veo mucha relación. Es que ahora másbien pienso lo contrario, pienso que el artista tiene un control precisamentepor su entrenamiento de años. El artista debe tener claro que está en luchacontra la muerte. También me ha ayudado el estudio de mí mismo y considerarmeimaginario; tú eres imaginario pero no tus obras, no tus actos, tuspensamientos son imaginarios, tu yo es imaginario, pero los actos que sederivan de ahí tienen consecuencias reales.

El artista, nocomo decía Ronald Laing: que todo esquizofrénico es un artista, puede darse ellujo de la esquizofrenia, pero va y regresa, regresa cuantas veces quiera.

Pero cuando vuelve, ¿vuelve intacto?

No, pero nuncavas a estar intacto, estamos estallando siempre en expresiones, la vida es purocambio, el arte es la lucha contra ese cambio, contra la muerte, es lapermanencia del ser que quiere persistir en su ser.

¿Qué opinas del esfuerzo creativo que ejerce elartista sobre la invención de si mismo?

Yo cuando empecésalía demasiado verdadero, el arte consiste en fingir, y aquí citaría a Pessoa:«El poeta es unfingidor y finge tan veramente / que hasta finge que es dolor, el dolor que enverdad siente» y en ese sentido el artista usurpa todos los estadosemocionales, anímicos, intelectuales que puede y en ese sentido se usan las máscaras.En mi concepto ampliado del arte a partir de mi experiencia en Sonora, los Happeningy de los artistas de las acciones yo vi mi vida como una obra de arte, no en elsentido de una hiperestesia sino en el sentido de intensificación, de clarificacióny sobre todo de síntesis.

¿Cuál es tu propuesta estética?

Es como undiario.

¿Cuáles son tus materiales?

Como mi deseo esla permanencia entonces los materiales que yo escojo son los que duran más. Generalmentelos materiales que más se conservan son los más simples, los más sencillos, porejemplo Rubens que era bien cacique con la pintura, obligaba que sus trabajadoresusaran muy poca pintura en el taller, y las obras de él están como nuevas, entoncesmientras menos pintura pongas al soporte, más se conserva. No me gustan losempastes, durante mucho tiempo creí que la pintura era empastada como la deTamayo, hasta que viendo una retrospectiva de Roberto Sebastián Matta, que esel pintor que más me ha influido en las técnicas y uno de los que mas megustan, me decidí a pintar como yo quería, es decir, con la pintura muy aguaday usando el blanco del fondo, sin usar empastes blancos. Ahora me vuelve agustar más la pintura china o japonesa, como en un principio, y su fusión conel arte occidental, como Hokusai y Utamaro. En el origen de mi pintura está elbudismo Zen, de que el pintor se convierta en el medio, como la flecha seconvierte en el blanco y el trayecto en el blanco.

¿Qué crees que pueda hacer hoy el arte por la vida?

La puede hacermás divertida. Pero es más divertida la vida en realidad, lo que debería dehacer el arte es desaparecer e integrarse en la vida. Recuerdo el conceptoampliado del arte de Joseph Beuys sobreel arte total de los conceptualistas alemanes de los setentas. El conceptoampliado del arte era que el arte abarcara la política principalmente, eso seríalo mas importante, que los artistas se politizaran, se responsabilizaran,porque luego se refugia uno en el individualismo y no participa, recuerdo lafrase de Beuys, que dice que todo hombre es un artista, y es la verdad, pero notodo artista es un hombre, y me preguntan:

-¿por qué notodo artista es un hombre, crees que soy homosexual o qué?- no, no, sino queeres hombre cuando te ganas la vida, y no me refiero al sexo, con cosas de génerovale más que no me meta, porque de por si ya estoy metido.

Revisando textos viejos me encontré esta entrevista que hice hace tiempo (por ahí por el 2005) al pintor Sergio Rascón para la desaparecida revista Néctar, publicación sobre artes visuales que circulaba por Sonora. Se las comparto con gusto y con admiración por el Rascón que sigue pintando y recorriendo las calles del centro, pero ahora con bastón. Saludos.

bienvenida

2011-09-05T23:53:00.017-07:00

La mirada de los pasajeros traspasa al chofer, traspasa los cuerpos de los otros, traspasa el parabrisas. Más que el autobús abordo su ruido, la lluvia, y me embarco con los demás en un segundo que vale otro vivido en otra parte. La ruta parece sacarnos de la ciudad, el desierto se antoja un destino, será porque a veces en lo urbano olvido que vivo ahí. Rumbo al taller encuentro a un señor pintando bajo un techo de lámina, es casi una alucinación, o una práctica suicida en un domingo a cuarenta grados .Tiene su obra al rededor, cuadros comerciales todos, de flores y paisajes, pero están sobre unos lienzos que se notan hechos por él mismo, lo miro tan insistente que me sonríe por encima del cuadro que está pintando.
El taller. Afuera todos haciendo tanto esfuerzo por tener derecho a un piso, por conservar la sangre dentro del cuerpo, por dar un paso después de otro, por comprobar el rostro frente a los demás, frente a un espejo. En el taller un lenguaje que parece agua, filtrando el día, dejando algo de eso que se vive afuera en un rostro apareciendo y desapareciendo en la pintura. La música, la luz que hace diagonales desde la ventana, un elefante para Dante, nosotros "todos" ahí suspendidos por un rato, sin tiempo (gracias de nuevo).

ácido acetilsalicílico

2011-08-29T22:05:00.010-07:00

Aventada hacia enfrente, salida de mi cuerpo, comprendo de una vez por todas que para vivir aquí hace falta coraje, cierta rabia que ayude a sanar algo, que ayude a salir cada mañana. Que es mucha la banalidad y que a veces no podemos ni sabemos ser de otra forma. Pero a pesar de la violencia y el absurdo hay días dulces y miradas demasiado humanas. Un té y aspirinas. Supongo que seguimos en esto
de vivir.

"Tengo pensamientos que, si pudiera encarnarlos y darles vida, darían un nuevo brillo a las estrellas,

2011-06-07T17:37:00.000-07:00

una nueva belleza al mundo y un amor más grande al corazón del hombre.

¿Porqué soy tan infeliz? Por que soy lo que no debería ser. Porque la mitad de mí es lo opuesto de la otra mitad, y el triunfo de una es la derrota de la otra, y la derrota es sufrimiento: mi sufrimiento, siempre.

Una parte de mí es grande y noble, la otra es pequeña y vil. Las dos son parte de mí. Cuando mi parte grandiosa triunfa, yo sufro porque la otra parte -que también es verdaderamente yo, que no he conseguido sacar de mí- siente dolor. Cuando la parte innoble de mí mismo triunfa, la noble sufre y se lamenta. Lágrimas nobles o innobles, siguen siendo lágrimas.

Cuando oigo hablar del aumento del vicio, de la lujuria, de la depravación, me lleno de un dolor inefable, de una rabia profunda. ¿Por qué esta rebelión? Porque no todo en mí es rabia, sólo una parte -la de la gandeza, verdaderamente, la noble, verdaderamente. Pero la otra parte de mí, aunque escondida, está exultante. Por eso es mi rabia tan grande: es la rabia de la guerra y de la guerra civil, todo en uno. Sufro porque no soy verdaderamente bueno.

Me consumo profundamente por un amor infinito a la humanidad, por un firme deseo de hacer el bien, de defender a los débiles, de hacer milagros.

A menudo, cuando me siento tan débil de voluntad, tan indeciso en mis propósitos, me digo: voy a abandonar todas estas ideas de altruismo; tal vez así no disfrute la vida, pero al menos no me preocuparé por nada, lo abandonaré todo.

Pero no puedo, afortunadamente, no puedo.

Hay más bien que mal en mí.

¿Son estos mis pensamientos? ¿Cuáles serán mis acciones en el futuro? ¡Horror, horror, horror! La duda.

Sé que nunca prostituiré con vicio o lujuria el talento que tengo. Sé que nunca venderé falsedades. Pero, los actos de mi vida, los privados, aquellos que son íntimos, ¿serán buenos y puros? ¿qué me guarda el futuro? ¿el futuro de qué perdida o de qué triunfo soy yo?"

Noviembre de 1907, Diarios, Fernando Pessoa

tomado de aquí.

mar sem fim

2011-04-26T00:14:00.000-07:00

me voy a inventar un plan

2011-04-11T23:54:00.003-07:00

me
B from Joan Casaramona on Vimeo.

tomado de Pit i cuixa, el blog de Joan Casaramona :D

fragmento de Sputnik, mi amor

2011-03-09T20:46:00.002-07:00

"Y entonces lo comprendí. Habíamos sido unos magníficos compañeros de viaje, pero, en definitiva, no éramos más que dos solitarios pedazos de metal trazando su propia órbita cada uno. Desde lejos parecían bellos como estrellas fugaces. En realidad, sólo éramos prisioneros sin destino encerrados cada uno en su propia cápsula. Cuando las órbitas de los dos satélites se cruzaban casualmente, nos encontrábamos. Quizá simpatizábamos. Pero sólo duraba un instante. Momentos después volvíamos a estar inmersos en la soledad más absoluta. Y algún día arderíamos y quedaríamos reducidas a nada".

Haruki Murakami

como que ya va siendo hora de ir a la otra fiesta

2011-03-09T20:17:00.002-07:00

A veces me parece
que estamos en el centro
de la fiesta
sin embargo
en el centro de la fiesta
no hay nadie
En el centro de la fiesta
está el vacío
Pero en el centro del vacío
hay otra fiesta.

Roberto Juarroz

marisa

2011-02-24T23:02:00.004-07:00

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nuevos planes idénticas estrategias

2011-02-13T23:32:00.003-07:00

Pintar y conjugar verbos en presente. Ir a ver a las ballenas. Ese mar.

Corazón # 4 de Paula Martins.

soy un pájaro

2011-02-06T16:18:00.012-07:00

Durante algunos días anduve una ciudad desconocida con esta canción en los oídos. Desde los autobuses miraba por la ventana, pero en realidad estaba asomada a esta melodía, a la voz de Antony que me crecía dentro como esas escenas en las que miras a un árbol mudar de estaciones en cosa de segundos. Desde esa ventana yo era una ciudad desconocida, unos ojos sin nada detrás, como un pájaro nuevo.
Sin planes, dada a la tarea de andar. Sin obligarme a nada más que a seguir. Sin aprehensiones; bueno, en realidad si tenía unas pocas. También tenía una habitación que me esperaba subiendo una cuesta, una bella cuesta que parecía una marea de personas. En espiral andaba por el barrio antiguo en las mañanas. En espiral sentía. En espiral miraba.
Ya sé que idealizo el pasado pero, habría que valorar esa ocasión de reconstruir, y quizá pasar los instantes por el filtro de una segunda mirada. Pasar las cosas por ahí con la delicadeza del restaurador que filtra a un papel nuevo los dibujos deshechos por el tiempo.
Hoy por la mañana leía un texto, era sobre pensadores contemporáneos y decía: "Hay un pasado que se expande y crece adentrándose en el presente, aspirando a ocupar por completo su espacio, tutelando todas sus representaciones. De ese pasado hay que defenderse". Yo no quiero defenderme, por lo menos no de este segundo en que la música entra en mí reconstruyendo entre esos miles de rostros que componían un mar de gente, una sonrisa.
"Im a bird now", así me entero que se llama el disco donde viene esta canción.
Espiraleando.

motherless child

2011-01-08T20:32:00.000-07:00

oh

2011-01-08T20:07:00.000-07:00

“Qué es el arte” preguntó Allen Ginsberg a William Burroughs.
“Una palabra de cuatro letras” respondió éste.

despidiendo el año

2010-12-31T22:22:00.000-07:00

la última mañana del año: café y Monty Python,
y deseando que así de bueno venga el año nuevo.
un abrazo, si es que hay alguien por ahí, y este videíto que entenderá muy bien cualquier pintor que haya realizado obra por encargo ;)

a veces quedarse quieto también es vivir

2010-12-22T10:24:00.000-07:00

Ya que todo se edifica hacia algo, sin razón o con razón

como Arquitectura, porque planeado y luego abandonado

cuando se culmina

vivirá después, en el sol y en la sombra, por cierta cantidad de años.

¿A quién le importa qué estuvo antes? No hay posibilidad de retroceder

porque estar parado significa la muerte, y la vida se está moviendo

moviéndose hacia la muerte. Pero a veces quedarse quieto

también es vivir.

John Ashbery, fragmento de Los Bungalows, Colecccion Visor de poesía.

tomado de aquí.

ahora sonrío de manera urbana

2010-12-15T18:09:00.003-07:00

veneciou 2010

una mujer que no duerme

2010-12-13T23:46:00.018-07:00

"Un día como éste, un poco después, o un poco antes, descubres sin sorpresa que algo no funciona, que, para hablar sin reticencias, no sabes vivir, que no sabrás jamás.

El sol pega sobre las láminas del tejado. El calor en la buhardilla es insoportable. Estás sentado, arrinconado entre el banco y la repisa, con un libro abierto sobre las rodillas. No lees ya desde hace rato. Tus ojos se quedan clavados en la repisa de madera blanca, en una palangana de plástico rosa dentro de la cual se enmohecen seis calcetines. El humo de tu cigarrillo abandonado en el cenicero se eleva, en línea recta o casi, y forma una capa inestable bajo el techo marcado por minúsculas fisuras.

Algo se rompía, algo se ha roto. Ya no te sientes -¿cómo decirlo?- sostenido: algo que, te parecía, te parece, te ha confortado hasta entonces, te ha alegrado el corazón, el sentimiento de tu existencia, de tu importancia casi, la impresión de estar adherido, de nadar en el mundo, de pronto te abandona."

Georges Perec
de Un hombre que duerme

Saliste de la Uni y no supiste a dónde ir. Fuiste a tu casa. Ahora bebes café con leche y no te importa que sea noche y que quizá mañana no despiertes. No puedes dejar de leer, de pensar en voz alta y en segunda persona, y aunque la lectura sea a veces densa (maravillosa), tampoco puedes dejar de sonreír porque, además de que el libro está bien cabrón, ya lo sabías mientras tomabas el autobus en la Uni, lo sabes ahora que haces el tonto en segunda persona: ya comenzaron tus vacaciones :D

Perec

love came here

2010-12-11T15:27:00.004-07:00

el ojo del tiempo: Reynold Reynolds

2010-11-28T23:15:00.001-07:00

Secret Life from reynold.reynolds on Vimeo.

Lo descubrí por un artículo en el periódico y ahora no puedo dejar de ver sus videos y sentir en la boca del estómago algo entre placer y vértigo. En éste, una habitación cobra vida, y los pensamientos de la chica que la habita parecen volverse silvestres, creciendo por todo el inmueble. El tiempo se desfasa y libera las rutinas del hambre. Entonces las narrativas del deseo encarnan en el espacio.

"No será un 'storyteller', un contador de historias, pero desde luego es un provocador de sensaciones. "Quiero que quede clara la diferencia entre imágenes y sensaciones. En mi obra están ligadas, sin embargo mi inspiración arranca de mi imaginación, y ahí son imágenes, y después produzco la obra, que a veces provoca sensaciones diferentes a las que yo había previsto". Reynolds para El País.

Bansky

2010-09-26T09:51:00.000-07:00

Un fotograma de 'Exit Through the Gift Shop' de Banksy.- tomado de elpaís

o algo acerca de como domar una pared...

un jardín en mi cabeza

2010-09-23T20:21:00.003-07:00

Head Garden from Lilli Carré on Vimeo.

El hombre detenido

2010-09-22T21:15:00.014-07:00

"Este mundo, tal como lo vemos, está sucediendo"

Pablo Tarso

Bruce Conner

En realidad no creo haber nacido para hacer algo, dice Luis, mientras teclea rápidamente un informe en la computadora y voltea con sus ojos lentos, lentísimos, a ver a su compañera. Ana, la secre del escritorio contiguo, lo mira fijo, sonríe agradeciendo el lapso de distracción, y aleja despacio sus dedos del teclado, ¿de veras crees eso?, le pregunta. Luis sorbe un poco de café y se truena los dedos de los pies doblados dentro del charol de esos zapatos negros que tanto le gustan.

Ana conoció a Luis en el restaurante de enseguida, él era un magnífico cocinero, sólo que el restaurante cerró y entonces Ana le comentó de una vacante de secretaria, Luis, un poco incomodo por el género del oficio, aplicó, y no le sorprendió que le dieran el trabajo. Él siempre obtenía el trabajo.

Cuando estaba en el restaurante, dice Luis, cada vez que ponía a cocinar un trozo de carne, me quedaba fijamente mirándola, esperando a que estuviera en su punto exacto, hasta que comenzaba a abrirse un pasillo entre yo y el hombre que sostenía la sartén. Era como un túnel blanco, continúa sin parpadear, la carne se convertía en una incógnita y el tiempo, el aceite y el calor en factores planos, hasta que volvía en mí y continuaba la labor, por fortuna la carne casi siempre llegó a tiempo a los platos de aquellos comensales y pude durar largo rato en el trabajo.

Ahora de secretaria toco teclas sin parar y vuelve a abrirse ese pasillo blanco entre yo y el de los dedos sobre el teclado. Lo mismo me pasó cuando fui ayudante de sastre y conductor de un taxi. Cualquier labor me embota hasta el punto en que es inevitable dejar mi cuerpo con calma, caminar por ese túnel blanco y andar hasta una playa. La labor sigue sola, mecánica, sin mí, y sólo puedo volver al cuerpo después de fijamente mirar ese mar.

Trabajo desde los dieciocho y toda la vida ha sido así, no importa lo que haga, llega un momento en que me voy y estoy en esa playa de arena blanca que conocí cuando tenía diez. Mis padres me llevaron. Ahí toqué la arena por primera vez y el mar me devoró el cuerpo.

Probablemente, Luis, lo que necesitas es ir a esa playa de nuevo, para que acabes con el estigma, no es posible, dice Ana (a la vez que mastica con destreza un chicle) que todo el tiempo fantasees con ir y no hagas nada.

Es que esto es más que fantasía. Ana no entendía que esto es más que fantasía. Es un momento que vuelve y se hospeda en mi cuerpo, siempre ese exacto mar, siempre sintiéndome apunto de un placer que atropella cualquier labor, cualquier presente.

Pasaron meses y Ana regaló en su cumpleaños a Luis un boleto de avión con destino a la playa de arena blanca, Luis fue a pasar sus vacaciones de verano ahí. Llegó a la playa con la camisa del trabajo puesta, esa que dice Fernández en la bolsa derecha y en los pies los zapatos negros que tanto le gustaban. Caminó un poco por la arena. No se atrevió a tocar el agua, se quedó sentado, contemplando las terribles olas que levantaban los cuerpecitos de intrépidos surfistas. Cenó crustáceos con vino tinto y se fue a hospedar a un hotel. Durmió la mejor noche de su vida. No cabía de placer, nunca creyó haber disfrutado tanto.

Al otro día despertó como si nunca hubiera cerrado los ojos. No conocía esa sensación. Después se dio cuenta de que no podía mover las manos, ni tronarse los dedos de los pies, como acostumbraba hacer a cada rato, volteó para todos lados, o por los menos eso creyó que hacía mientras se apoderaba de él la idea de que era un hueco volteando a ver todo lo hueco. Se familiarizó con un extraño olor a nada. Una luz opaca se encargaba de comérselo todo, Luis podría jurar que le comía hasta dentro del ojo.

Entumido, no escuchó más la violencia de las olas. Tardó sólo unos minutos en comprender que su cuerpo entero le había preparado una emboscada. Pudo sentir como frente a él se abría largo aquel pasillo blanco que tantas veces alucinó.

Alcanzó a escuchar la fuga de sus propias pisadas, reconoció el taconeo de esos zapatos de charol que tanto le gustaban, y entre más inaudibles eran los pasos más ruidoso se volvía su propio jamás.

documenta

2010-08-12T09:59:00.003-07:00

"Sólo es contemporáneo aquél que es anacrónico, porque sólo el que se sitúa fuera de su tiempo lo puede contemplar."

Extraído de un texto sobre la documenta X de Catherine David, en la que reivindica la historia frente a la amnesia y "al todo vale" postmodernos. Escrito por Manuel Borja-Villel. Link.

ahora (veneciou reloaded)

2010-08-09T00:02:00.006-07:00

"No hay azar, nada fortuito hay en la planificación de las cosas que nos rodean. Un ritmo secreto guía la mano de quien coloca los objetos. Un ritmo secreto que sólo un ojo atento e imaginativo puede percibir."

Baba Diop, periodista y crítico de arte.

los bañistas viscerales

2010-08-07T22:55:00.045-07:00

detalle de pintura en proceso los bañistas vicerales

No sé de dónde vino este cielo a tocar los territorios del verano. Lo que sí sé es que un cielo con nubes salvajes nos vuelve afortunados. Nos empuja a salir de las habitaciones y mirar hacia arriba.

Llueve y, por este día, no hay un sol quemándolo todo.

Pero la tarde se vuelve surrealista. Mis vecinos comienzan a tumbar las bardas que cierran la cuadra para darle salida al agua, que ya se mete a las casas y nos inunda un poco. Mientras frente a mí se desploman los muros y mis vecinos parecen salir de un documental del Berlin Mauer, veo a una madre que baja del camión con sus chicos en medio de la violencia del agua, sacudiendo entre sus manos un inútil paraguas. Al final lo deja sobre la calle y ella y sus chicos corren y sonríen borrosos por la lluvia. Brincan los charcos.

La precipitación me deja por un rato incomunicada. Me quedo sola con mis cuadros en una tregua de espacio y alquiler por esta casa. Pinto a unos bañistas viscerales.

Hace poco conocí a una curadora de arte que estaba de paso por la ciudad. Ella me preguntaba por qué seguía pintando. Ya casi nadie pinta, me dijo. En ese momento cerré los ojos para encontrar la respuesta pero no hubo palabras, sólo un denso rosa alizarín que me atravesó como un animal embravecido, los abrí y no supe cómo explicar eso. Porque me gusta, respondí. De tan simple sentí mi propio esquema. Mi esqueleto. Ahora pienso que la verdad es muy simple: amo la pintura, amo la figura humana y estoy comenzando a creer que amo todas las prácticas "obsoletas".

Miro a las personas por la calle correr para cubrirse de la lluvia. Cerca de casa, por las vías del tren, la gente se detiene a mirar como cae agua a la laguna que antes era una presa. Escucho a los niños murmurar palabras como nube, agua, cielo.

La lluvia nos pone así de simples, no es esquema, es que no hay mucho que explicar cuando se sienten así los huesos.

Imagino a la gente, mi gente, en los distintos lugares que de seguro ocupan bajo este cielo salvaje. Cada quien está donde quiere estar, me decía un amigo. Ahora me gusta imaginar que, en cualquiera que sea ese sitio, alguién siente sus huesos bajo el agua con la misma certeza que ahora siento los míos.

la silenciosa en el desierto

2010-08-03T20:41:00.010-07:00

trae cositas nuevas en el maletín.

Son algunas imágenes de mi última expo, que por cierto dediqué a los amigos escritores, a los escritores que no son amigos y a algunos libros, que a veces, parecieran jugar un poco conmigo, pues (los amigos, los escritores y los libros) se instalan en mi imaginario de una forma profunda, moviéndome todo, hasta que me pongo muy emotiva o un poco absurda, o ambas. Así que, lo sé, porque me lo han dicho (los amigos escritores) ya no son tiempos para el romaticismo, pero yo lo sigo practicando igual; entonces aqui va una viñeta de lo que sus grandes voces le han susurrado a mis pequeños formatos... click.

tom tom tom

2010-07-22T13:09:00.001-07:00

todo el mundo es verde
y la pájara a veces pinta.

Adios

2010-07-19T17:37:00.003-07:00

PB. Hermosillo, 2009.

Adios al hombre delgado que no flaqueaba jamás.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo

2010-07-13T10:59:00.003-07:00

óleo sobre tela. 20x20 cm. 2010

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortázar

les invito

2010-06-01T16:31:00.001-07:00

¿Nos vemos por ahí?

como los buitres que van al zoo

2010-05-31T09:19:00.005-07:00

Alfredo Káram. Hermosillo, 2010

En estos links (fotografía, baldíos) hay más fotos del Káram, que por cierto, es uno de los tres ganadores del concurso interno realizado este año por la Fundación Tierney. ¡Enhorabuena!

ciudad pintada con té

2010-05-29T12:11:00.010-07:00

las infusiones de Elektra. Barcelona. 2008

La joven de gran nariz asoma por la ventana. El autobús arranca. El agudo perfil de la joven recorta la ciudad que a medida que avanzamos se convierte en un paisaje veloz.
Después de unos metros gritan “bajan”. El cuadro perfecto que hace el perfil de mi compañera de viaje se ve intervenido al estacionarnos en un edificio rayado con grafiti trepe. Ahora es un cuadro gótico con inscripciones.
Volteo hacia los pasajeros para ver si ellos lo saben. Algunos lo miran, quizá reconocen la luz que brilla al fondo de la ventana como el oro, posiblemente a otros el perfil de la nariz pronunciada les ha dado una pista.
Los de enfrente observan desorientados. Será que intuyen en el trazo trepe (ese que sólo se hace en los lugares altos) la acrobacia de una escritura parecida a la incertidumbre. Noto que los de al lado voltean apenas con el rabillo del ojo. A estos últimos estoy segura que no les gusta el arte gótico. Aún así, la escena del día ha cambiado.
“En la ciudad ya no se sabía demasiado de qué lado estaba verdaderamente el miedo; quizás por eso te divertía dominar el tuyo y cada tanto elegir el lugar y la hora propicios para hacer un dibujo. “ Lo dice Julio Cortázar en un cuento, también relata la inquietud de una niña por utilizar una tiza que le robó a un profe en el colegio.
No todos robamos una tiza para usarla sobre el muro. No todos dominamos de esa manera el miedo; pero es indudable que siempre, como el personaje de Cortázar, pretendemos un dibujo. Lo veo en el paletero que mira al horizonte mientras me da un helado. Lo veo en los niños haciendo rulitos con un palo en la tierra. Lo veo en los acompasados dedos que van y vienen sobre la piel de los novios colegiales.
Dibujamos para sostener lo inasible. Trazamos líneas en el aire que está en medio de las cosas. Hacemos, constantemente, una estructura para comprender el mundo. Dibujar es construir un andamio para la mirada. Y subir a ese andamio es tocar la belleza.
Algunos artistas se llevan el andamio a los museos. Esos recintos silenciosos que guardan la obra en las ciudades. No todo lo que está dentro de un museo complace, pero eso es bueno porque cuando sucede, se puede distinguir en ocasiones una particular belleza, que fue revelación para otros ojos y ahora, convertida en una pieza de arte, nos revela algo de nosotros mismos. Esa belleza nos refleja y por eso abisma; y tan sólo advertirla es gozo y a la vez escalofrío.
Hace poco leía en un diario que el museo es un depósito de miradas. Un espacio donde todos, incluso los desamparados, debieran tener cabida. En la nota, un enfermo mental era más acertado para describir una obra que el guía, éste último lo celebraba. Conocer la manera en la que otros perciben el mundo agiganta la mirada y nos vuelve sin duda más humanos.
Pronto estará en la ciudad la obra de Luis Nishizawa. Ese pintor que al estar frente al lienzo recuerda el color de las flores que de niño encontró una vez sobre la mesa de su casa. Eran muchas, dice. Después supo que en los pueblos, cuando muere un niño, se llena de flores la mesa y ahí se pone el ataúd. Las flores eran para su hermano. ¿Qué será para nuestros ojos encontrar en sus cuadros esos tonos amarillo oscuro que tenían las flores?
Bajo del autobús en un café del centro. Dibujo sobre una servilleta el cuadro gótico que vi a bordo, con manchitas de té agrego flores.

texto publicado en Somos Ciudad de Acentoproducciones

el cielo y los ojos de Dante

2010-05-24T23:44:00.006-07:00

Fotos: Gilda Mercado

La maravillosa teoría del vuelo dibujada por Dante.

Ahora lo entiendo :)

Gracias a D. y G. Los quiero.

optimismo radical

2010-05-21T12:42:00.016-07:00

Liliana Porter
The Riddle (Man with Balloon) 2010
Figurita y globo de helio sobre base
de madera base: 30.5 x 23 x 2.54 cm.;

approx. altura del globo 178 cm.

Optimismo radical se titula la expo, es una colectiva en la Josée Bienvenu Galery, a la que no iré porque no tengo visa y además queda muy lejos. Pero subo esta pieza de Liliana Porter porque me resulta inquietante. Un día muy cursi de Febrero nos preguntábamos Overcast y yo acerca del misterio de los globos. Ese día casi toda la gente que encontramos por el centro pendía de una esfera roja rellena de helio, y sonreía. Nosotros, y seguro que muchos de los portadores de globos; estábamos en una crisis de alacenas vacías, mientras en el cielo, veíamos como rebotaban entre sí montones de globlos garabateados con frases empalagosas. Por el contrario, abajo, la gente hacía un esfuerzo por no tocarse ni con los hombros unos a otros. ¿Qué significan los globos? Yo padezco de optimismo radical y aún así no lo entiendo. Overcast decía que es al revés: nosotros somos los que parecemos divertidos a los globos. A mí el enigma de Liliana Porter me hace pensar que atrapar el aire nos sosiega. Nos gusta andar por la calle con una bolsita llena de lo inasible.

Fahrenheit 451

2010-05-17T00:21:00.022-07:00

En la prepa me acercó a la literatura y a un chico que al salir de clases se tomaba una fanta y miraba lejos desde la tienda donde había futbolitos. Al cruzar el boulevard que separaba la prepa de la tienda siempre creí que me miraba a los ojos. Después supe que miraba algo que le susurraban Los jaguares desde su walkman. Yo leía entonces sobre bomberos que queman libros porque la lectura propicia infelicidad. El chico de la soda en las manos escuchaba lo que ahora considero el único disco bueno de esa banda que tanto nos gustaba. Algunas veces intercambiamos audífonos por libro. Otras jugamos futbolito. Antes de eso no me gustaba la ciencia ficción, pero entonces me dijo algo sobre el fuego que cesa mundos; algo sobre una banca y páginas y ser otra. Ahora, que sé que en realidad existen los bomberos sin agua, Fahrenheit es ya novela gráfica; y yo de nuevo la quiero tener. Además, lo que he visto en las ilustraciones de Tim Hamilton me parece tan exacto que se mezcla con mi recuerdo de esos días altamente fahrenheit, en los que yo era terrible en las mesitas de futbol.

Imágen: detalle de la novela gráfica Fharenheit 451 de Ray Bradbury
ilustrada por Tim Hamilton. Fuente.

el Moha en Iztapalapa

2010-05-03T17:24:00.002-07:00

Carlos Rodríguez Mohamed expondrá en la Galería Central, del D.F.
Calz. Ignacio Zaragoza, col. Fuentes de Zaragoza, entre metro Acatitla y Peñon Viejo.
La inauguración es el 8 de mayo a las 12 hrs.
Vayan, y me cuentan.
Un abrazo al Moha.

Hopper visto desde la calle

2010-05-01T11:55:00.002-07:00

-"¿Qué veis en este cuadro?". -"Una mujer triste con un papel en la mano". -"¿Qué puede ser ese papel?". -"El aviso de que le han subido el alquiler". "O que tiene que abandonar la habitación".
El cuadro del que hablan es 'Habitación de Hotel' de Edward Hopper. La interpretación, un grupo de personas sin hogar del centro del Ayuntamiento de Madrid 'Juan Luis Vives', que ayer protagonizaron una visita especial al Museo Thyssen.
"La idea de estas visitas de colectivos con necesidades especiales es convertir un lugar de prestigio cultural como el museo en un espacio donde todos tienen cabida. Pero cuando vas con ellos te das cuenta de que un museo es un depósito de miradas y que hay millones de maneras de mirar", explica Alberto, el educador-guía en esta visita.
Los protagonistas, en este caso, no son tantos las pinturas abstractas, fotorrealistas o postimpresionistas que están colgadas en las paredes. Los protagonistas son los que, acostumbrados a ser nada en mitad de una calle, recuperan la voz para descolgarlas y hacerlas suyas, pero suyas de verdad.
"El resultado de estas visitas es cederles el espacio y la voz pero te das cuenta de cómo se puede convertir en un importante recurso. A veces, ellos hablan con más propiedad de la interpretación de los cuadros que nosotros y ves cómo un enfermo mental te habla de que la figura representada está triste por cómo se toca las manos", añade Alberto.

(seguir leyendo)

por Carmen Serna

tomado de el mundo.es

días perros

2010-04-28T15:46:00.003-07:00

La proyección. Cianotipia en papel para acuarela. 2010

va con buenos augurios para los tres perros ediciones ;)

sietemesina

2010-04-26T01:43:00.006-07:00

Milt Kobayashi. billy's-funny-hat. óleo sobre tela.

Tengo la cabeza llena de palabras. En vez de avanzar en el proyecto que llevo a medias vuelvo a la página de Milt Kobayashi una y otra vez. Me da un poco de pena que todos mis conocimientos de pintura sean virtuales pero, qué más da, ese rosa me hipnotiza. Me recuerda a un poema de Laura Lovob que me gusta mucho. El poema me recuerda a mí. Eso me recuerda que debo ir a dormir porque mañana hay que trabajar. Aquí les dejo a Laura:

Soy sietemesina, todavía

me falta un poco

para persona. Nací

como un pez, me guardaron

días en una cajita

para que todos me miren.

Dicen que a los dos

sabía los colores y hablaba

sin parar. Después llegué

las dos casas. Por la amarilla

crecía la luz. Gritaba desde la cama

a las figuras que volaban

desde el techo. Mis manos

dormían más que yo

y despertaban

llenas de arena. Mamá

dibujó plantas en una pared;

cuando aprendí, llené otra

con rulitos. Tenía un jilguero

que reemplazaban

si se moría. Elegí

los colores del otro

el de las visitas, rojo

y rosa como un hechizo. Con el tiempo,

las casas

llegaron a once y la mochila

de caracol me siguió

hasta hace poco. En la escuela

era buena, dos veces

llevé la bandera y dos

fui en penitencia. Me gustan

los animales y los niños,

y no me importa

que suene mal. También

me gusta no hacer nada

por la mañana y algunas drogas

y Pablo. Tuve muchos perros

que encontré en la calle, una

vive en lo de mi mamá, petisa

y blanca como banqueta. Mi gata

ve cosas que yo no puedo, mira

la pantalla mientras escribo.

Siempre soñé ganar una beca

para comprar ropa y pasear

todo el tiempo. De vieja

me voy a volver loca, vestida

siempre de un sólo color. Ahora,

tengo veinticinco años.

La semana pasada

vi una ola

de mariposas.

Laura Lobov (Buenos Aires, Argentina, 1978)

Aquí más obra de Kobayashi

y aquí algo de Lobov

cositas nuevas

2010-03-30T03:20:00.008-07:00

Aquí

Creo que la gente de la cuadra comenzó a partir desde ayer. Me gusta imaginar que todos se fueron al mar. Los niños que suelen patear el balón de fut le dieron una tregua a mi pared. Sólo se escuchan ladridos como una nube de perros lejanos. Yo, mientras dibujo, espero que pase el tren que recorre el bordo de lo que antes era la presa, haciendo vibrar a los durmientes con su ruído de otro tiempo. Esta noche y desde hace algunos días estoy aventurada en unas ilustraciones para niños. Este es quizá el mejor encargo que he tenido: tocar la infancia. Los dibujos acompañarán la poesía de Sergio Valenzuela, y la publicación es con el fin de concientizar sobre el tema del agua. En el link que está debajo de mi gran naríz hay una probadita y también hay unas pinturas nuevas.

Cuando se publique el libro se los comparto.

Por lo pronto salud, mañana sol y buen tiempo :)

foto: Miguel Guzmán, 2009.

del vuelo

2010-03-18T09:44:00.006-07:00

arriba: Plastic bag flying Photographer: Magali Nougarede

en medio: Swallows on curtain Photographer: Lucy Goodhart

abajo: Woman's hair flying Photographer: Jamie Parslow

fuente: millennium images

mora peces sol

2010-03-09T21:31:00.008-07:00

Meditación en Lagunitas

Todos los nuevos pensamientos son acerca de la pérdida.
En eso se parecen a todos los viejos.
La idea, por ejemplo, de que cada detalle
borra la luminosa claridad de una idea general. De que ese pájaro
carpintero con cara de payaso, que está horadando la corteza muerta
y ya tallada de ese abedul negro, por su sola presencia,
es una suerte de desprendimiento trágico de un mundo primigenio
hecho todo de luz indivisa. O aquel otro concepto
de que como no existe en este mundo nada
que equivalga a la zarza de la mora,
toda palabra es elegía de lo que significa.
Anoche, tarde, hablábamos con un amigo de eso,
y había en su voz un dejo de tristeza, un tono casi quejumbroso.
Después de un rato comprendí que cuando se habla de esta forma
todo termina disolviéndose: justicia,
pino, mujer, cabello, vos y yo. Pensé en una mujer
con la que hacía el amor, y me acordé de cómo, algunas veces
al agarrarle los pequeños hombros con las manos,
sentía un violento asombro ante su presencia,
como una sed de sal, del río de mi infancia,
con sus islas de sauces, la música pueril de la lancha de paseo,
las zonas pantanosas en las que capturábamos
aquellos pececitos color naranja y plata
que se llamaban peces sol. Nada tenía que ver con ella.
Anhelo, le decimos, porque el deseo está lleno
de infinitas distancias. Me parece que yo fui lo mismo para ella.
Pero me acuerdo tanto de la forma en que sus manos
partían el pan, o aquello que su padre le dijo que la había lastimado,
las cosas que soñaba. Hay algunos momentos en que el cuerpo y las palabras
son igualmente numinosos, días
que son como la continuación de la carne,
Tanta ternura, de esas tardes y esas noches,
diciendo mora, mora, mora, mora.

(Robert Hass
Traducido por Zaidenwerg)

volver a casa,

2010-03-02T21:31:00.017-07:00

Luis Camnitzer. Landscape as an attitude, 1979

a mi frente,
con el paisaje como una actitud.

Aquí más de su obra y una entrevista.

balsa

2010-02-04T10:28:00.019-07:00

Me fui a buscar el mar.
Dejo éste por un tiempo.
Gracias por visitarme.

2010-02-04T10:25:00.004-07:00

Para Iván Ballesteros Rojo

He visto a los pájaros sobrevolar haciendo una V.
Estoy en el autoexilio, como dirías,
estoy confundida con los días.
Un perro corre tras una pelota que se ha ido al mar,
nada y la trae de regreso,
la deja a un lado y comienza a escarbar en la arena.
¿Qué es mirar el mar,
escuchar el mar?
Dejar el cuerpo. Eso seguramente,
mientras el sol hace una caricia
simulando el tiempo, justo
como esos relojes que hacen la hora con el paso de la sombra.
Si miro a la distancia está el país que dejé
en el horizonte.
Es una línea y no habla.
Una línea dormida en otro uso horario.
Desde allá vienen los barcos
con sus velitas tímidas.
Aquí frente a mí el mar ruge. Ruge
doblándose sobre sí mismo
en la ola perfecta.
La espuma se levanta como una horda de ancianos
en su último esfuerzo vital
y después se distiende en la arena.
Yo miro mi sombra
con ganas de otorgarle todo,
de darle mi respiración
de clavarme en ella.
¿Qué habrás hecho ayer en Hermosillo?
Celebrar seguro,
amanecer en esa azotea con espléndida vista.
Te cuento un chiste que escuché hoy:
¿qué es la patofobia?
un miedo terrible a que en cualquier momento
te esté mirando un pato.
La gente se abraza. Ahora mismo
desafiando con la piel el frío, la gente, sencillamente
se abraza, cuan bella es la cercanía,
el latir, el olor, el calor que emana la piel,
nunca lo había apreciado tanto.
Te dibujo una ola (es muy difícil).

Barcelona, 2008.

quiero saltar como Picabia

2010-01-26T22:00:00.013-07:00

Entr'acte de René Clair (fragmento), de los tiempos dadás, 1924 para ser más exacta, con actuaciones de Duchamp, Picabia, Satie.

... y ya nunca hablar de arte.

escafandras

2010-01-26T21:45:00.008-07:00

boceto para interiores del libro de poesía para niños Son de Agua del escritor sonorense Sergio Valenzuela.

sobre la marea alta yo me subí

2010-01-08T09:58:00.007-07:00

tomado de aquí

Pasado

2009-12-30T22:59:00.011-07:00

Mi padre me regaló un reloj de pared. Suena fuerte, demaciado, literalmente suena todo el tiempo. Debo poner música para no escucharlo, pero cuando acaba una canción, el tic tac es como navajasos en el aire. Me paralizo, me imagino a un Pollock ojeroso e incansable derramando pintura por el suelo al ritmo del segundero o a una ardilla arañando incisivamente la pared. He pensado quitarlo pero mi padre creería que no aprecié su regalo, así que mejor pongo música otra vez. Ahora que acaba el año hubiera querido decir algo con placer a cerca del tiempo pero es obvio que no puedo. Tacita Dean (Canterbury, Inglaterra, 1965) lo hará por mí. Sus videos dicen del tiempo lo que ni la foto ni la pintura pudieran decir. Tacita Dean me salva del segundo anterior. Feliz año, Pasado.

hacia dónde miran los viajeros

2009-12-20T12:12:00.017-07:00

Vacaciones. Me instalo en el invierno y vuelvo a dibujar. Anoche, charlando con Paula en su pequeño jardín, admiré la persistencia de Tamayo, la grata sentencia de las ocho horas para pintar. Los movimientos orgánicos de la propia pintura de Paula, los motivos de su línea, los viajes, la infancia del dibujante, el amor. Paula desde su silla miraba lejos y en la longitud de su mirada podía verse su país. La noche se tendió sobre el jardín con un frío y un vino que nos volvía un poco más vitales. O por lo menos lo sentí así al mirar que todos tenían esa sonrisa leve sobre el rostro, la sonrisa urbana (hacia el oído derecho, como dice el Nada Guapo que sonríen en Bačka), bajo las lucecitas del jardín.

Pintar.

el nido vacío

2009-12-11T22:56:00.030-07:00

Para Carmen Roig y Rocío Romo

“Si no podemos recordar lo que vivimos por lo menos recordamos lo que hubiésemos querido vivir” (el nido vacío, 2008).

Ahora mismo, por ejemplo, puedo suplantar el recuerdo de esta mañana por mi deseo de una mañana, y creo que si lo hago, probablemente recuerde no lo que fue sino lo que desee. Yo siempre deseo una mañana. Ese asunto del café sobre la mesa, la charla con la voz amanecida, el diario, poner algo de música, el desayuno.

Lo que no fue puede ocupar -a fuerza de desearlo- un lugar en la memoria. Esa es la gran, la bella trampa.

...

Anoche, mientras la luz de los faros de los coches se colaba por la ventana y se prolongaba por las paredes de la habitación, yo desaparecía del cuarto y aparecía en el agua, y con la misma torpeza de un recuerdo perdía las sandalias en el mar. Las buscaba entre las olas mientras una chica, bastante divertida por la hazaña, me daba pistas sobre donde podrían estar. Ella reía. Yo hundía las manos en el agua.

A unos metros dos niñas flotaban, se tomaban de los brazos y sumergían al mismo tiempo sus cabezas en el mar.

de fotos en la prepa

2009-12-09T16:15:00.012-07:00

Anamar Villalpando. Hermosillo, 2009.

Rafael Torres Romo. Hermosillo, 2009.

Mariana López. Hermosillo, 2009.

Edgar Arvayo. Hermosillo. 2009

Después de un aventurado (por decirlo bonito) semestre los chicos de la prepa Paulo Freire expondrán fotografía este viernes 11 de diciembre, la expo será tempranito a eso de las 11:30 a.m., en los pasillos de la prepa. Aquí arriba una muestra de los trabajos. Están coordialmente invitados.

Preparatoria Paulo Freire
Ave. Pino Suárez, 155. Col. Centro
Hermosillo, Sonora

*Diseño de invitación a cargo de los alumnos de tercer semestre.

Bugambilia

2009-11-10T22:13:00.016-07:00

Hermosillo. 2009.

estética de la desaparición

2009-10-18T20:27:00.004-07:00

Me fui volando (homenaje a Paul Virilio). Hermosillo. 2009.

2009-10-07T20:26:00.008-07:00

V como los pájaros o la niña de los tenis blancos que dibuja en la pizarra. Hermosillo. 2009

y subo las escaleras arriba

2009-08-31T06:24:00.008-07:00

Yo no sé nada, Oliverio Girondo

2009-08-30T17:55:00.005-07:00

lo profundo es el aire

lo más profundo es la piel

tarde

2009-08-27T15:36:00.019-07:00

Invitadísimos!

2009-08-20T14:42:00.007-07:00

Proyección del video

Naturaleza y procedimientos experimentales en la pintura de Oaxaca

Realizadora: Venecia López

Duración: 35 minutos

Jueves 20 de agosto, 20:00 horas

Sala de Video Cine Alejandro Parodi Montaño

Casa de la Cultura de Sonora

Bulevar Agustín de Vildósola y avenida Cultura sin número

Colonia Villa de Seris

Sinopsis

A lo largo de la historia, con momentos más o menos significativos, los artistas han realizado elecciones en sus procedimientos y materiales de trabajo, a veces deliberadas a veces instintivas, en base a metodologías aportadas por la cultura de la época. Estas elecciones son un reflejo de la naturaleza, el entorno inmediato, la historia, y el bagaje de una cultura enriquecida por la experiencia de la actividad humana, en este caso concretamente de la pintura. Oaxaca es tierra de pintores, por ello he iniciado este proyecto recorriendo cámara en mano los talleres de un grupo de artistas de diferente trayectoria y edad, para capturar su testimonio a cerca de la técnica y los procesos de aplicación, pues, además de ser la pintura Oaxaqueña un patrimonio de experiencias teóricas y prácticas, la conexión del procedimiento pictórico con el entorno inmediato enriquece la lectura de esta actividad humana, claramente vigente entre las prácticas artísticas contemporáneas.

*Apoyado por el Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Sonora en el proyecto Aspectos técnicos y espirituales de la pintura contemporánea

El mundo no tiene un orden visible y yo sólo tengo el orden de la respiración.

2009-08-13T21:31:00.011-07:00

Me dejo suceder.

Clarice Lispector

texto tomado del negocio de naide n

el cuerpo es ligero en la vigilia

2009-07-28T16:46:00.003-07:00

la serie de la silla. grafito, aguada, tinta china y barniz sobre papel y objeto. 2009.

caminantes

2009-07-23T12:19:00.002-07:00

tinta china sobre papel. 35 x 24.5cm., 2009

más dibujos de esta serie aquí.

con las manos negras

2009-07-14T18:21:00.002-07:00

Un abrazo, con el ánimo de los integrantes del taller de dibujo en la San Juan Bosco.

Einfülung sándwich o de perdida hubiese hecho el voto nulo

2009-07-07T14:54:00.005-07:00

Hubiera preferido no volver temprano a casa. El barrio está vacío y siento un charco en los ojos. En ambos ojos. He contado mis pasos como si fuera delito. En silencio. Deseando que nadie escuche. Llego a casa. Hago un nudo en la cortina y miro la escasa gente que anda por la calle. Es día de elecciones. La desazón es absoluta. Voté después de leer veintitrés razones para no hacerlo. Pero qué importa en realidad. El centro está muerto. El teléfono público afuera es de los objetos más tristes que he visto en mucho tiempo. Einfülung o más bien proyección sentimental. Explicaba tras sus lentes el profe de la facultad de Bellas Artes. Se dice cuando un artista dota de sus emociones a su obra. Pareciera fácil penetrar las cosas con la emoción. Einfülung la lámpara. Einfülung el lápiz. Todo es tan triste. Si soy bipolar seguramente este lápiz sonreirá en un momento. Miro con atención la goma rosa.
Nada.
Suena el teléfono. Suena otra vez. El cielo afuera proyecta una luz naranja sobre las paredes de enfrente. Es Do. Lo sé. Einfülung Do. Debiera contestarle y quizá por eso dejo que siga sonando. Si esto fuera un sueño seguro contesto. Pero no es un sueño. Por fin respondo: Einfülung Do. Do dice: ¿Qué?
Cuantas ganas de contarle a Do lo que pasa por mi cabeza. Por mi cuerpo. Y digo nada y le invito un café mientras me concentro en retener en los dedos la forma del teléfono. Nada. Hace viento. Afuera la basura corre como bichos gigantes por la calle. No quiero ver las noticias porque voté y me abruma saber que veré el fallido reflejo de mi acto en la tele.
Do.
Me intriga tanto pensar en el mecanismo de vida de Do. A qué hora se levanta. Qué hace. Qué se prepara para el desayuno. Adoro los desayunos. Qué zapatos usa. Cómo mira a los extraños en el metro. Me abstengo. Me abstengo de pensar en Do mientras hago un sándwich. Me concentro en el pan. Ya está. Enciendo la tele. Me siento estúpido. Ganará el de siempre.
El candidato.
Einfülung el mundo. Me veo en cada cosa. Me veo en los demás. El lustrador de zapatos. El pintor. El repartidor de pizza. Esa mujer que camina en zapatillas. Somos una cosa triste. El teléfono parece mirarme desde afuera. Einfülung. Muerdo mi sándwich con coraje. Me acuesto en el suelo. Pasa una cucaracha cerca. Es grande y ocupada. La envidio.
Do.
De nuevo me engancho a Do. Va en el metro. Me pregunto por qué arruga el entrecejo. Qué mira. El viento mueve torpemente la cortina. Quisiera decirle a alguien cuanto siento. Me atemorizan los ruidos de la casa. Se me olvidan. Crujen las bisagras de la puerta. Cierro los ojos. Pienso en ese petirrojo que nos cantaba en el parque aquella tarde. La sonrisa de Do.
Despacio.
Muerdo el sándwich.

bienvenidos a casa Gregorio

2009-07-02T16:17:00.009-07:00

y linda lluvia, linda noche, gracias por asistir...

2009-06-24T20:51:00.001-07:00

2009-06-23T10:07:00.005-07:00

todos invitados

2009-06-17T15:17:00.001-07:00

2009-06-14T10:30:00.003-07:00

viajero por la cremallera. grafito sobre papel. 2009

por el lugar equivocado. acrílico sobre tela. 2009

2009-06-14T10:21:00.007-07:00

Descansan en la reja guantes de plástico, trapos, herramientas
duermen una sobre otra las bicicletas
en la esquina donde los pájaros practican aterrizajes de emergencia
caen las hojas sobre el breve cuerpo de las hormigas
haciendo apenas un crujido que me hace pensar en la sordera de los viejos
por el patio dejo pasar los fantasmas
como dejo pasar la tarde
mirando la humedad de los trapos en silencio
mirando las esquinas como nunca antes
con esa luz que inunda
que despeña las paredes
que me rompe y extravía como un barco que fracasa
recojo con la mirada los bordes
de mí
de la pintura descarapelada
de algún recuerdo
mientras el televisor repite la muerte tras ese ruido que es como la nieve
y yo miro la cuarteadura más profundo
como rehaciendo en los ojos un incendio
y en el patio del vecino la música lejana y sola
me vuelve lejana y sola
y la ciudad se nubla
quizá para que podamos mirar hacia arriba
y pensar en los niños
y alcanzar con los ojos algo de cielo
mientras las sirenas llenan las calles
y detrás de las sirenas el grito
y detrás del grito el ruido de una silla que se arrastra
el crujido de las hojas que caen sobre la brevedad de las hormigas
la voz de la reportera que en el televisor acierta tras el ruido una palabra
ceniza
qué podremos amar
qué podremos mirar
ahora
en las nubes
el corazón es un barco que fracasa

epitelus

2009-05-10T12:23:00.010-07:00

Mi casa se llama epitelus. Por la vereda del cerro mi casa se hace polvo tiernamiente. Mi casa se llama por fin. Es amarilla, del amarillo más feo que existe, tiene paredes de piedra y una chimenea que cambiaría por un miniesplit. Tiene taller y un patio que atardece bajo la luz que se cuela por la bugambilia, ahí habitan insectos que a menudo dan mordidas a los porros que dejan mis amigos bajo las piedras. Mi casa es una mecedora, un libro, una sonrisa. Desde afuera cae la noche y se ve como nace la luna entre las dos antenas que titilan sobre el cerro. Desde ahí baja la violencia, las piernas, la alegría. Y todo la noche la policia y las barredoras, hasta abrir los ojos, la caricia, y de nuevo el sol que ablanda las cosas, los dibujos que vendrán.

onírico

2009-05-02T13:09:00.008-07:00

Se suspendió la danza en el desierto. Me siento por fuera de casa a esperar lo que será de esta noche sin baile. Ahora la calle está vacía. Un grupo de peatones con tapabocas verdes me sacuden del letargo para llevarme a ese otro cuento que se teje en el aire de México. Un cholo les saca la vuelta con su bicicleta, va cantando ‘sólo tú’ mientras dibuja signos sobre el asfalto cual si bailara un vals con la bici. El cholo se pierde en la calle que sube al cerro, yo sonrío por el gesto romántico e imagino que los viandantes de la boca escondida también sonríen.

música para andar

2009-04-02T19:36:00.007-07:00

por las nubes de Oaxaca
(gracias)

2009-04-02T19:20:00.004-07:00

Cuando pinto tengo ojos en la espalda.

parafraseando a Matisse

2009-04-02T18:51:00.004-07:00

Etiqueta. Óleo y tela sobre tabla. 2009. 30x25 cm.

deliberadamente pobre

2009-03-27T08:00:00.021-07:00

"Soy sólo un observador de personas, pero uno muy bueno".

Miroslav Tichý

La cámara de Diógenes
Vive rodeado de desechos, de muebles rotos, cacharros y caos,
entre libros, papeles, fotos y lienzos tirados por el suelo, entre la mugre y la
miseria. Miroslav Tichý (Moravia, 1926) decidió automarginarse en los años
sesenta y el tiempo no ha logrado más que radicalizar su posición. Lo ha hecho
pacíficamente, sin alardes ni rabia. Del mismo modo en que fue tomando fotos de
la gente -sobre todo mujeres- de Kyjov, su ciudad, con cámaras hechas a mano,
deliberadamente pobres, como él. Casi nada es casual en el aparente descuido o
dejadez de este hombre y su entorno. Tichý es un nuevo Diógenes, el filósofo
cínico que vivía dentro de un tonel haciendo de su indigencia virtud. Hace unos
años fue "descubierto" por el pope del arte contemporáneo Harald Szeemann, que
organizó su primera muestra internacional en Sevilla, durante la Bienal de Artes
de esa ciudad, en 2004. El año pasado, el Centro Pompidou de París le dedicó una
retrospectiva. Estos días coinciden dos exposiciones de su trabajo en Madrid y
Palma de Mallorca.

Ante la omnipresencia de la fotografía digital,
Miroslav Tichý representa el camino opuesto. Imágenes borrosas, rayadas o
subexpuestas, impresas sobre papeles rasgados a mano, enmarcados a veces por
cartones coloreados. Un universo poético, sensual, misterioso, manual. Y no por
ello resulta primitivo. "Si quieres ser famoso tienes que hacer algo y hacerlo
peor que cualquier persona del mundo entero", afirma Tichý. Cínico. Filósofo. Lo
dice en el documental Tarzán jubilado, de su protector, estudioso y
coleccionista Roman Buxbaum.
Fietta Jarque. tomado de El País. Click para seguir leyendo.

2009-03-26T13:18:00.007-07:00

Hay que hacer las cosas deshaciéndolas. Todo ha desaparecido una vez más. Hay que tener el valor para dar la pincelada final que hace que todo desaparezca.

Alberto Giacometti

perrou

2009-03-09T16:33:00.001-07:00

tinta sobre papel. 2009.

exploradora

2009-03-04T18:53:00.011-07:00

1. Carbón sobre papel. 2009.

Lo demás

2009-02-26T12:15:00.007-07:00

¿De qué se trata en realidad, esta necesidad de compararlo todo, de hacer que cada cosa
se parezca a otra cosa, de abrirse paso a fuerza de metáforas hacia un tipo de calma
que no sea parecida a un andamio construido alrededor el aire, sino concretamente eso?
Me senté en una iglesia en Masaya, Nicaragua, mientras caía la tarde,
elegí el banco por la forma en que la luz bañaba el suelo, filtrándose a través de los vitrales con reflejos rojos.
Pensaba, al observarla, que esa luz se parecía un poco a una mancha de sangre
que se fuera extendiendo sobre algo blando y luego se la dejara al sol; quizá se pareciera más
al agua de sandía derramada sobre sábanas blancas. Pero al final,
honestamente, se parecía más a una luz roja reflejada en el suelo de una glesia en Masaya, Nicaragua,
mientras caía la tarde. Y te pido perdón por apartar esa luz de sí misma,
por anunciarte que esta noche la luna es más delgada que una moneda sumergida en agua,
por decirte que cuando te reís te parecés a un fósforo al momento de encenderse.
Yo viviría, si pudiera, de un fogonazo cegador a otro,
si eso no comprendiera alguna forma de desesperación, un debilitamiento
de la fe, si es que puedo tomar prestada esa metáfora; un desarmarnos a nosotros mismos como un rompecabezas,
junto con cada vínculo que establecemos y pedimos; la plenitud, sin duda,
es algo secundario y más penoso. Puesto que cada vez que respiramos
es en verdad igual a la vez anterior; caso contrario, tengo que creer,
que eso que se transmite, se comparte, o al menos se recuerda, es hacia dónde va esa respiración,
por qué sucede, por qué la necesito; es todo, todo lo demás.

(Robin Myers
versión de zaidenwerg)

ejercicio de silencio

2009-02-18T19:52:00.004-07:00

2009-02-13T11:03:00.004-07:00

La mar o el mar. Volver. Hubiera querido ser una de esas pequeñas vidas, completas dentro de una cabaña, una barca, un regato. Mas no pertenezco a esto. La naturaleza, tan soñada de lejos, tan leída, sólo me da, aquí, la dimensión de mi soledad. Es del tamaño de lo que no soy. Puedo escribirlo todo, pero la literatura es la distancia definitiva que perpetuamos entre nosotros y las cosas. Rías, cielos, vidas, lluvias, mares, montes, bosques donde nunca fui ni soy ni seré libre. Respiro hondamente y el mundo me traspasa.

Luego tristemente, se retira de mí.

(Francisco Umbral)

plaga serena

2009-02-08T20:24:00.003-07:00

2009-02-08T20:15:00.003-07:00

uno

2009-02-07T23:29:00.002-07:00

la poeta de las matemáticas

2009-01-06T09:57:00.009-07:00

Inger Christensen (Dinamarca, 1935-2009)

Estoy sentada en la ramita de mi sensatez
serrando, serrando con una tosca sierra oxidada
juguete escondido de mi infancia.
Sierro, sierro, se acerca el invierno
apresuraos, apresuraos, manos ansiosas,
arrojadme, arrojadme a mí misma.

Mascarada y Lezginska

2009-01-03T10:38:00.007-07:00

Para la Orquesta Filarmónica de Sonora

Soy un cadáver en la butaca 26. Olas sanguíneas bajan por los pasillos del auditorio mientras todos aplauden. Mi tristeza es un barniz más sobre las cajas acústicas. El horizonte una línea que les crece a los violinistas sobre el hombro. Mi angustia ha reventado hasta separarse como una crin más del arco, tallado una y otra vez contra las cuerdas.

Me invade la infantil violencia de un ocaso armenio. Me atropella un carro de fuego con cuatro chelos. La noche del mundo es una telaraña, ingrávida, afuera. Dentro del auditorio tocan Mascarada de Aram Kachaturian. El director de orquesta reclama con un dibujo en los dedos el sonido al aire. La música se ha despeinado.

Los violines son sincronía de avispas que gritan lo que duele mientras los tragos de saliva aterrizan en el corazón, que para el final del concierto pesa como la bolsa de dulces de un niño en una fiesta. El concierto que dio fin a la VII temporada de la Orquesta, fue en el Auditorio Cívico, gratuito, uno más dentro de la peregrinación de la Filarmónica por el Estado.

Los intérpretes miran hondo, abren con cada nota otra piel del vacío, desprendidos del cuerpo que ejecuta, mientras el pulmón de la noche es un trombón y las percusiones un reclamo de intensidad.

Por una hora el paladar sabe a lágrimas que bajan y suben por la garganta al tiempo que un hilo invisible mueve a los chelistas de lado a lado cada vez más rápido. Los violines reposan como un gato sobre las piernas de negro. El director brinca con un aire de demonio sobre la duela para indicar continuidad. El concierto que comenzó con la sinfonía No. 7 de Beethoven se ha desdoblado para culminar con la gravedad dramática de los violines armenios, y se siente la libertad y lujuria del sonido, la potencia lírica de Khachaturian en todos los dedos de la Orquesta.

Estoy dentro

2008-12-27T10:39:00.027-07:00

Curro González. Falsas epifanías: ciego, 2008. mixta / tela 65 x 81 cm.

Corre. Cruza la sala. Se detiene. Se mira la mano izquierda a contraluz. Hace esto al rededor de diez veces. Después trepa el sofá y abraza a sus muñecos. Los aprieta contra ella. Todos de una vez. Yo la observo desde el otro sofá. Recostada. Pensando en lo bello que es mirarse el cuerpo sin ansia. Dejar los pies suspendidos en el reposo. Mabel, que sólo tiene un año, sabe bien de lo que hablo. Ella siempre se mira los piés cuando se acuesta, movíéndolos sin parar. Tiene una conciencia envidiable de la forma en que su cuerpo interviene el entorno. Hace unos días, al atardecer, mi amigo Miau miraba también su mano a contraluz (duró como una hora así), pero éste creo que lo hacía bajo efectos psicotrópicos. Me gusta que la gente se mire sin usar espejos. Será que cuando yo lo hago mi cara se vuelve un borrón y sólo soy un cuerpo (lleno de sustancia). Entonces se me va el nombre, se me va el gesto y algo en mí se revela a sí mismo. O será que me sugestioné por aquello de que la identidad no sólo está en el cuerpo sino que llega hasta donde llega tu mano y se extiende por tu casa y por el polvo que cubre las cosas, y por las cosas que están bajo el polvo, y por el silencio que lo rodea todo. También está en la ciudad si la caminas, o si la piensas allí tras esa puerta. Está en el espacio si lo evocas y desde allí te imaginas como un puntito, que quizá lee un buen libro, en algún patio sobre la tierra. Un profe me decía que esa era la conciencia que un pintor debía tener sobre el espacio, la realidad es así, decía, como las capas de una gran cebolla.

Más obra de Curro González

por la carretera por la carretera por la carretera por la carretera por la carretera

2008-12-17T16:39:00.007-07:00

Raúl y Peret

2008-12-11T13:41:00.013-07:00

En el centro cultural España, del Df, encontré un gato que acude a la palabra pájaro, y los muros por demás saturados de las bellas viñetas que han hecho estos dos ilustradores, Raùl y Peret, para diversas notas periodísticas. En la expo descontextualizan la imagen de las notas para que la imagen cobre una lectura propia, o más bien, diversas lecturas. Ambos utilizan la sencillez en su propuesta creativa, y hacen ilustración dibujando sobre la foto, o intercalando texto con imágen, como si estuvieran jugando con recortes, donde una imagen intervenida, o al lado de otra, siempre cobra nuevos significados. La expo es muy buena, aquí las ilustraciones que más me latieron, y saludos.

bienvenida al de efe blues

2008-12-09T12:03:00.013-07:00

La octava de un ocaso. Los días que no duran. El silbato. He llegado al verde sobre gris. A la azotea. A la anécdota constante. Estoy donde los aviones se roban el sonido de la risa. Cerca de la gente. Con los ojos abiertos. Frente a la gente. Con los ojos cerrados. Pequeñita. Nada, sin embargo, aquí he llegado a encontrar todo en la calle, pero antes de tomarlo me quedo sin aire. Aún así esta ciudad me parece muy bella y aparte creo que es el único sitio donde los pájaros vuelan a la par que los zapatos.

cerca del cielo

2008-11-21T05:37:00.001-07:00

nacho vegas

la lluvia

2008-11-21T05:30:00.011-07:00

oda a Joaquim Costa

2008-11-21T04:59:00.004-07:00