Matías Movillo. Sin título (2004)
La ciudad tiene lugares
donde no sucede nada,
lotes baldíos ocultos
tras una barda. Afuera,
un número de teléfono
se despinta, nadie compra.
Protegidos por el muro,
asiende la lagartija,
se espesa el matorral entre
basura. Si hay otra vida,
que sea así. Atrás de un muro
ser sólo botellas rotas,
lastas rendidas de lluvia.
(Fabio Morábito)
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2 comentarios:
que bonitos versos. me dan ganas de ponerme el pañuelo. y viajar en avión.
bonito.
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